Au village de Silda, les habitants s'approchent lentement de moi. Ils sont inquiets. J'ai marché jusqu'a m'enfoncer dans ce village au pied du Caucase. Seul un bus quotidien balaie la poussière de la vieille route trouée. De plus en plus de monde s'approche. Des enfants me touchent et parlent tout bas. Ce sera Dia, un homme parmi les autres qui m'adressera la parole. Nous sommes sur l'unique place du village de quelques mètres. Une épicerie par une étroite fenêtre, un vendeur de bouteilles d'essence posées sur un banc, des carrioles tirées par de petits chevaux servent au transport de tout. Des maisons faites de bois sont entourées d'un balcon. Les chambres y sont spacieuses, séparées par des rideaux et couvertes de tapis. Un poêle occupe l'unique pièce du bas où l'on mange et où l'on vit le reste de la journée. En terre plein, une cuisine s'improvise à coté d'un jardin de légumes et de fruits. Sur une poutre sèchent des tchutchurecs meilleurs que nul part ailleurs. Il suffit d'une arrivée d'eau, d'un trou dans le sol et la salle de bain prend forme au fond d'un poulaillé. Dia cherche ses mots. Il me tend la main pour me faire découvrir son village, sa famille et leurs traditions.

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Photo : La grand-mère de Dia

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