J’avais pris rendez-vous le matin auprès du directeur de l’école pour une rencontre avec les enfants dans la classe en début d’après-midi.

Quatre bâtiments en pierres entouraient un terrain de volley-ball depuis lesquels jaissait le son des chants népalais des enfants.

Le professeur m’invita à entrer dans la classe et je vis une quinzaine d'enfants, certains souriants, d’autres apeurés de me voir. Je posa ma caméra sur son pied et tourna quelques images tout en posant des questions en anglais au professeur qui traduisait aux enfants.

La classe mesurait 8 mètres de long sur quatre mètres de large. Une seule carte au mur: Le Népal. De la terre battue au sol. Les enfants ont 10 ans et m’expliquent qu’ils viennent des villages alentours, ce qui ici peut représenter trois ou quatre heures de marche.

Nous avons échangé nos sourires après une demi-heure de discussion et de partage, et je m’en suis allé, regardant une dernière fois les hauts sommets depuis la cour de l’école.

Après deux ultimes heures de marche, je retrouvais la route. J’embarquais pour une heure de balade à l’arrière d’un « taxi-brousse » et retrouvais la douce atmosphère de Pokhara, où je me reposa pendant trois jours afin d’écrire ce que je vivais à mes proches, mes amis et les enfants de France.

Je me reposa aussi pour faire face au mois à venir : L’Inde.